Cerré los Ojos

Somos igual.

Somos igual

Pero al revés.

Pero al revés.

Con un hueco en el corazón.

Con un hueco en el corazón.

Mi cabeza contra la pared.

Mi cabeza contra la pared.

A veces te odio.

A veces te odio.

No quiero hablarte más.

No quiero hablarte más.

Me dejaste

con un hueco en el corazón.

Mi cabeza contra la pared.

Pedro Frugone - Cerré los Ojos - Yo Objeto

Happy New Year (el mío, no el de Cortazar)

Es que la verdad no sé que pedir,

porque cuando uno no sabe lo que le ocurre a esa parte de uno

donde las guitarras se estiran alargándose como chicles

y caen en formas derretidas como un cuadro de Dalí.

Divagando en aquellas imágenes que asaltan

y sutilmente van infectando aquellos pasajes que se deben tener claros,

que conducen al sentido común, donde todas las puertas se mantienen abiertas.

Porque es fácil así.

Al otro lado invade la ambigüedad, donde sólo existen supuestos,

como el perro que cazará al gato, o la pantera que le teme a las alturas sin poder volar.

Sólo sería bueno saber, si al mirar a tus ojos otra vez

desaparecerá aquel sentimiento de muerte.

Al ver dibujada esa mueca parecida a lo que debería ser una sonrisa.

En esta noche donde pareciera que se desatara un demonio encerrado por mucho tiempo.

Imágenes de solitarias calles iluminadas con luz naranja y tupida flora en sus costados.

Sería bueno volver a sentir esa conexión de un sentimiento que ya olvidé,

pero al calor de la mirada es como si nunca hubiera desaparecido.

Más que la mirada, es el aire y la tibia corriente que se entreteje perfectamente.

Y todo desaparece, los astros podrían caer y los grillos friccionar sus patas,

y todo sería perfecto.

El Breve Amor (Cortázar)

Con qué tersa dulzura

me levanta del lecho en que soñaba

profundas plantaciones perfumadas,

me pasea los dedos por la piel y me dibuja

en el espacio, en vilo, hasta que el beso

se posa curvo y recurrente

para que a fuego lento empiece

la danza cadenciosa de la hoguera

tejiédose en ráfagas, en hélices,

ir y venir de un huracán de humo-

(¿Por qué, después,

lo que queda de mí

es sólo un anegarse entre las cenizas

sin un adiós, sin nada más que el gesto

de liberar las manos ?).

Personaje conoce al oráculo llamado lápiz

Nuestro personaje se estremeció al enterarse de aquella extraña creencia de que si alguien le toma una fotografía a otro, ésta roba parte de su personalidad o de su alma. Pensó que era la idea más absurda y superficial que a alguien se le haya ocurrido. La fotografía no tiene comunicación con nada, no se preocupa de conocer al objeto o la persona retratada, sólo imprime en un pedazo de plástico lo que está observando en ese momento (y si es que las condiciones son óptimas, es bastante caprichosa). No hay cariño, no hay dedicación. ¿Y de esa forma pretende robar un pedazo del alma? ¡No hay caso!

Así nuestro personaje se esmeró en encontrar algo que sí hiciera aquello de lo que hablaban de la fotografía. Afortunadamente encontró algo mejor.

Puede ser que no tenga la perfección de una fotografía, pero la carga emocional es grande. El oráculo llamado lápiz acaricia cada trazo y se va comunicando con el retrato. Se genera una conversación y un cierto "enamoramiento", se traspasan esperanzas, sentimientos que van configurando a la creatura que está por nacer. Y cada minuto extra de dedicación, logrará que aquel resultado tenga un significado aún mayor para quien lleva de la mano al oráculo llamado lápiz.

Nuestro personaje comprendió entonces que, no es que se le robe un pedazo del alma o de la personalidad a la persona retratada, sino que se permite un momento de dulce comunicación, ambas almas se abren para compartir un magnífico momento y, dependiendo de aquel momento, se verá reflejado en un resultado final. Un proceso más largo, pero un proceso que deja un gusto totalmente diferente, cargado de significados. Es una historia, una historia con trazos frágiles y trazos graves y duros que incluso incluyen un clímax y un desenlace.

Nuestro personaje comprendió que nadie le roba nada a nadie, sólo existe una cordial conversación.

Tránsito

Nuestro personaje se dio cuenta que uno de sus antepasados estableció la forma de transitar por la calle.

Al andar con sus bienes preciados caminando por uno de los senderos bárbaros de aquel tiempo, divisó a otro personaje acercarse a los lejos. El antepasado de nuestro personaje, al desconocer las intenciones de esta persona, escogió caminar por su derecha, ya que el saco con sus bienes lo tenía amarrado al lado derecho y sería más complicado que el ser que se acercaba a contramano, echara mano a su saco.

Paralelamente sucedía algo parecido en Inglaterra, pero al revés.

Este es el origen del tránsito en las calles que prevalece hasta el día de hoy.

¿Acaso importa si esto es cierto o no?

Dirección

Un día, no como cualquier otro, iba nuestro personaje caminando por aquellos senderos donde obviamente el trayecto es más largo. Parte de la libertad de nuestro personaje consiste en tomarse el tiempo para meterse dentro de sí y sacar aquellas ideas estrafalarias propias a la superficie.

Cuando nuestro personaje iba en medio de todo y cualquier proceso, otro personaje se aparece a su costado en un automóvil preguntándole por el nombre de algún otro sendero. Nombre que nuestro personaje había escuchado, pero desconocía totalmente su ubicación.

- "Es la siguiente cuadra."- espetó.

El automovilista partió en la dirección indicada.

La estrategia de nuestro personaje es genial e increíblemente sencilla. Sólo le quedaba llegar a la siguiente cuadra y comprobar si efectivamente el nombre de aquel sendero coincidía con el que había dicho el personaje del automóvil.

Al comprobar que sí coincidían los nombres, nuestro personaje optó por caminar por allí a modo de protección propia. Si encontraba al automovilista, éste le agradecería por mandarlo en la dirección correcta. Si no encontraba al automovilista, querría decir que éste se perdió y no encontraría a nuestro personaje sino en la dirección correcta.

Es así como se debe actuar cuando alguien les pregunte una dirección.

Perfección Perfectamente Imperfecta

¿Un error puede ser perfecto? ¿encontrar la perfección en la imperfección misma?

Lo cotidiano es encontrar la imperfección en la perfección, lo cual para muchos es un viaje totalmente lineal. ¿Nadie a reparado acaso en fijarse en aquel sendero que va de vuelta?

La imperfección pura que camina como un engrane, una equivocación, un desacierto, un descuido, un disparate sucedido de tal forma que no podía ser de otra forma. El caos en su esencia misma. ¿Es acaso eso un tipo de perfección?

Un error tan grande y que encaja en su definición como llave en su cerradura es un perfecto error.

Una mentira tan bien lograda, tan bien inventada que llega a la perfección.

Es entonces cuando hay que tener en cuenta que la perfección de la imperfección es lo más temido de cualquier mal. Lo más temido de lo imperfecto.

Costo

La justicia y el equilibrio universal no puede ser más preciso, exacto, terrible, cruel.

Es impresionante la exactitud con que el camino fácil otorga resultados que jamás nos dejarán satisfechos.

Pero me quiero centrar en el opuesto. En ese Guardián Intachable que habita en el interior. Es ese personaje que le dice a tu conciencia honestamente cuánto te costará. Y el equilibrio universal se encargará de demostrarnos que en aquello que nos cuesta tanto, realmente encontraremos la satisfacción. Y en todo orden de cosas, trabajo, amor, hobbies...

Y es impresionante que el sólo hecho de hablar, cuando realmente vale la pena, es enormemente difícil.

Guardián Intachable, por lo menos baja tu defensa para cruzar ese portal. Y me responde: "Aumenta tu ataque, esto depende de ti".

Atragantamiento

Cuando todas las puertas están abiertas y quedan totalmente trancadas. Quizás se hinchó la madera y jamás las has podido volver a cerrar. Da lo mismo, mejor aún.

El problema es la exposición, abierto a cuanta cosa está sucediendo afuera, y que pueden entrar cuando quieran. Afecta, hasta la más mínima brisa helada que corra.

Tarde o temprano se generará una fuerza contraria, como el principio físico ese. En algún momento llegará señora entropía a colocar equilibrio a las cosas y a solicitar que ahora es el momento que la escuchen a ella. Ya está bueno.

Hay mucha gente egoísta y poco humilde.

Las estrellas prefieren la llegada del señor neguentropía, es por eso que se acurrucan en una taza de café y esperan ser absorbidas por algunos labios con frío, hasta que pase el mal rato.

Cobardes!

INcorrecta INterpretación

Puede ser lo que percibo,
puede ser cómo lo percibo.
Probablemente lo que percibo no existe.
Aún no existiendo, es extraño, porque crea sentimientos.
Puede ser que mi mente divaga en tantos rincones de la fantasía
y cosas que aún no han pasado ni pasarán,
que he dado por realidad a un mundo que no es real.
- Creo que hay varios minutos al día en que dejo de existir. -
En esa secreta locura que a veces se escapa,
pero que jamás ha sido su intención hacerle daño a nadie,
- sólo es culpable de no tener ataduras -
exactamente en ese punto, donde las acciones de la mal llamada locura
- que en realidad es la frontera de la imaginación y la realidad -
se encuentra aquello que probablemente se confundió.

Lejanía

"No necesito verte para quererte,
prefiero quererte sin verte
que verte para perderte".

Ansiedad sin ansia

Nuestro personaje (ya sería bueno pensar en ponerle un nombre) cayó en la cuenta de un peculiar sentimiento. Todo porque el tren en el que viajaba, que corría con todas sus fuerzas, descabelladamente y sin ninguna piedad, vio aminorado su galope por una extraña fuerza que no sabría definir. El tren con todo su poderío trataba de echarla abajo, pero la fuerza no se doblegaba. Inevitablemente el tren ganaría, pero hay que destacar la desesperada acción de esa fuerza.
El tren lo echó a andar él - nuestro personaje - y tal cual como apretar un botón desconocido y esperar ver qué va a pasar, es la ansiedad que se pone a bailar en el estómago rabiosamente y que es aminorada por este extraño agente - ¿miedo será? - mala cosa. Porque el que es valiente y cruza el río obtendrá los frutos de la certeza y eliminará a otro agente aún peor que (miedo), y sabemos su nombre: (incertidumbre).
Al mirar por la ventana, nuestro personaje alcanzó a vislumbrar un puente. La rapidez del tren lo llevó en unos segundos a estar sobre él. Ya no importa lo que habrá después de esta querida obra de la ingeniería. Por lo menos ya habrá cruzado el río.

Perro Negro

Al pasar por ahí, al atardecer, cuando los últimos rayos de sol se iban apagando lentamente, lo veía sentado. Un gran perro negro azabache, corpulento, de pelaje brilloso. Era hermoso, pero sin embargo transmitía algo que no sabría especificar, no era miedo, pero era algo lúgubre.
Era probable que haya sido la posición en que estaba, frente a una gran casa antigua, mal cuidada, con las ventanas cerradas con un inmenso patio delantero invadido por la tupida maleza y vegetación en general. Las ramas de los árboles crecían como brazos famélicos, haciendo trazos con errantes ángulos obtusos que provocaban sombras de diferentes formas, espantosas formas. Sin embargo se podía apreciar una gran alfombra de pasto verde en todo ese pedazo y en medio de todo este paraje, el perro. El perro, el protagonista del paisaje y del negro sentimiento. No miraba hacia la calle, sentado en medio del antejardín observaba hacia la casa. No se movía, se mantenía tieso, sentado de forma perfectamente simétrica observando fijamente hacia el segundo piso de la vieja casona.
Muchas veces al pasar, a través de los reflejos de las viejas ventanas del primer piso, se lograba ver una siniestra luz dentro. Quizás de muy baja potencia o probablementa podría ser la luz de una vela, aunque su apariencia podría encajar más con la primera alternativa, ya que era una luz amarilla pálida que se perdía en la oscuridad. Aún así el can seguía observando fijamente hacia el segundo piso, ni por un segundo quitaba su vista de allí.
No crean que la curiosidad no me invadía, muchas veces me quedé casi igual que el perro, observando qué podría ser lo que con tanta admirable dedicación observaba, pero luego de unos minutos me largaba, pensaba que los moradores que emitían la luz en el primer piso y los probables dueños del can, podrían pensar que yo haya sido un ladrón tratando de encontrar la forma de entrar a la casa.
Pasaron unos meses antes de volver a hacer mi recorrido por ese lugar. Para mi gran sorpresa, en vez de haber una gran casona vieja, con un antejardín lleno de maleza, alfombra de césped y el perro negro en medio; sólo vi un terreno llano, donde sólo se podía apreciar parte de los cimientos de lo que alguna vez fue una casa. No había ni resquicios de que eso haya sido un gran jardín. Ni tampoco había rastro alguno del negro can.
Atónito me acerqué al terreno y encontré al cuidador vespertino que estaba en una caseta improvisada a la entrada.
- ¿Qué pasó aquí?
- ¿Aquí? - me respondió sorprendido.
- Claro, aquí. Aquí solía haber una gran casa con un perro.
- Se demolió todo para construir un edificio, la casa estaba... bueno deshabitada. - me dijo.
- ¿Deshabitada? pero si yo vi luz dentro hasta hace poco, y había un gran perro en el antejardín.
- Desconozco lo que usted me dice joven. - dijo con calma, para luego cambiar el tono de voz como si me fuera a contar un secreto. - Podríamos decir que en esta casa ocurrió una tragedia. Aquí vivía una anciana sola. Al parecer no tenía parientes ni nadie cercano y falleció mientras dormía. La encontraron días después en su habitación, en el segundo piso de la casa.
Aún más sorprendido, pero esta vez macabramente sorprendido, me quedé un momento en obligado silencio.
- ¿Y el perro que estaba en el jardín? ¿qué pasó con él? ¿se lo llevaron? - atiné a decir, ya que fue lo primero que se me vino a la cabeza.
- ¿Por qué me insiste con el perro?, aquí no había ningún perro cuando demolimos, probablemente se lo llevaron durante el procedimiento que hicieron en el lugar. Aunque tengo entendido que no había nadie más que esta anciana.
El hombre se quedó pensativo un momento.
- Ahora que recuerdo, al hacer los trabajos encontramos restos de una mascota enterrados en el antejardín justo frente a la puerta de entrada, por el tamaño intuyo que era un perro. Pero temo decirle que llevaba tiempo allí, mucho más de un par de meses.

Black Hole

Speak slowly, I can't hear you,
my mind keeps spinning closer and closer to the rain on the roof,
and the rain in my head, and the things that you said
people take it further ahead.

And it just gets so foggy,
it's nowhere in here, and it's anywhere else that's I don't wanna be.
But I'm stuck here, getting misty over you...

I'm alone.


She & Him - Black Hole

La Caja

Nuestro personaje ha vivido toda su vida encerrado en su casa. Frente a los problemas cotidianos que se le iban presentando muchas veces con facilidad, y otras con cierta dificultad, sabía superarlos. Al superarlos, quedaba con cierta satisfacción y orgulloso de su creatividad al saber lograr abrocharse los zapatos con una sola mano, abrir la ventana con la boca, regar las plantas con la ducha a larga distancia o tostar el pan mientras veía televisión y hablaba por teléfono a la vez. No existía otro mundo más que ese, sus ojos no le permitían llegar más allá. Sabía que existía una puerta que daba a la calle, pero jamás se pasó por la mente darle una cierta importancia.
Un día, tratando de regar el antejardín desde la ventana con un vaso de agua que iba a llenar a la cocina cada vez que lanzaba su contenido, se dio cuenta que había un gran tubo flexible afuera conectado a un grifo. Exitadísimo de haber encontrado una nueva forma de hacer barro, se dio cuenta para qué servía la puerta de calle.

Nostalgia

Como imágenes pegadas en una película. Pegadas aleatoriamente. Lógicamente aleatorio.
Juntar un universo de recuerdos sin revolverlos.
Y su reproducción funciona perfecto; aunque no se le exija, cada una tiene una explicación. Cada pasado está unido a un presente de forma extrañamente coincidente.
Sonreir, tristeza, cariño, recuerdos de sentimientos pasados buenos y malos que son perfectamente comparables con hoy.
Se añora. Pero debe existir el único recurso. La certeza de que hoy es mejor.

Voy y Vuelvo

Voy y vuelvo del buen al mal tiempo,
ya lo sabes, no soy perfecto. No me preocupo al respecto.
Soy tan libre como el viento.
Mi destino es de forma circular, trato de separar madurez de seriedad.
Me importa tanto la maldad como la bondad.
No todo lo que digo es verdad.
No soy de los que sueñan con recorrer la Tierra,
prefiero conocerme a mi mismo antes que al mundo entero.
No me compares con nadie, el único que te acepto
soy yo hace algunos años para saber si estoy creciendo.
Hazle un espacio al vacío que entre en juego con tu cuerpo.
Desde hoy todo lo que siento es sobre cómo lleno el tiempo.
Atención mi amigo, escucha lo que digo en esta canción
somos fuentes inagotables de creación.
Creación.
Creación.

Chancho en Piedra

Despertar

A lo lejos se escucha, es ese sonido muchas veces odiado que avisa con todas sus ganas que una nueva semana comienza.
Con el cuerpo inmensamente pesado, lentamente comienza el proceso de pasar de una posición horizontal a una posición vertical. El movimiento de los mienbros es forzoso, como si se trataran de despegar de un inmenso adhesivo que ocupa el lugar del colchón.
Una vez sentado, una mano se acerca al rostro, empujando fuertemente la palma y recorriéndolo hacia abajo, intentado arrastrar consigo toda esa pesadumbre.
Al lograr ponerse de pie, comienza otro proceso, rutinario y quizás inconsciente. Se abren puertas, se sacan objetos y prendas. Paso a paso el proceso espabila, hasta tener conciencia completa.
Dependiendo de las condiciones del día, del tiempo perdido o de la demora de despegarse de ese inmenso adhesivo, el horario de salida va variando, de a poco todo se está volviendo más real. Por lo menos ya está de pie.
Sorpresivamente algo quiebra la rutina mañanera. A lo lejos se escucha ese sonido, muchas veces odiado que avisa con todas sus ganas que una nueva semana comienza. Ha llegado la hora de despertar.

Es Natural

Es natural que extrañe tu modo de hablar,
hoy todo está tan frío y ves.

Es tonto tratar de olvidar, es parte del castigo.

Si te cambiaste de ciudad,
por todo el mundo viajaré.

Es imposible soportortar
seguir perdiéndote.

¿A dónde vas?
Hoy tengo ganas de volverte a ver.
¿A dónde estás?

No supe muy bien qué decir
mientras te vestías.
Corriste a través del jardín
y así desaparecías.

Seguí tus huellas hasta el mar
pensando que volvíamos los dos.
Fue inmensa la oscuridad
y desperté volviendo a empezar.

Los Ladrones Sueltos.

Es que es cosa de gustos...

Nuestro ya conocido personaje se ha visto expuesto a un pasaje que no había tomado en cuenta antes. El simple hecho de los gustos. ¿Cómo es posible que a uno lo juzguen por tener determinados gustos? El personaje entró en una completa desesperación del sólo hecho de pensar que todo el resto de los personajes le están envenenando la cabeza para hacerle pensar que sus gustos son una real estupidez.
Por esto se dirigió al museo, percatándose que aquellas obras con las cuales él gozaba, otros no la tomaban en cuenta.
Horrorizado, pero aún con la esperanza de tomar el control de su cabeza, decidió tomar cartas en el asunto. No podía concebir de forma alguna que su orientación haya sido descalibrada por algún imán cercano. No podía concebir que debía recalibrar su definición de lo estético.
Obviamente no iba a darles en el gusto al resto, admirando aquel arte del cual no disfrutaba. No!, esas obras son demasiado lindas, demasiado bellas, demasiado hermosas. Eso no es para él...
De esta forma su plan se completó al enrolarse en el ejército. Cuando iba marchando y al escuchar la orden firme y violenta, todos dieron vuelta a su izquierda, pero él giró a la derecha, dejando de manifiesto que todos están equivocados, menos él.

Hablen, tiene tres minutos (Cortazar)

Hablen, tiene tres minutos.
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.

Aprendizaje sociópata

Nuestro personaje ha pasado un gran tiempo por un camino que le hace bien. Y tiene aquella compañía de la cual ha adquirido grandes técnicas lo que le hace sentir un orgullo importante. Pero está tan metido en ese mundo tan básico que no se da cuenta de lo que la compañía está haciendo. Allí es donde aparece un elemento bastante curioso e interesante.
Está la deliciosa obsesión de esta compañía, esa ansia de hacer a nuestro personaje suyo para siempre jugando con estrategias y tácticas muy inteligentes. Es esa compañía que va a tomar y abrazar a nuestro personaje para no soltarlo jamás. Le muestra aquel sol que más le conviene, le da el consejo que dice que es por el bien de él, cuando es por el bien propio. Es ese maestro que enseña para tener a su alumno eternamente. Es una cárcel. Una cárcel invisible, tan susurrante, tan delicada, tan fina... que si no se encuentra alguna señal de advertencia, jamás advertirás las adversidades del adversario que se advienen.
Atención! porque si nuestro personaje es capaz de captar tales capturas, es posible que el capricho de la compañía se haga una realidad cómoda y única para él. Es la dinámica del conforme.

El problema de encontrar un tema para escribir

El problema de andar buscando un tema para poder escribir es que por mucho que lo busques, al tema siempre le va a dar con esconderse. Es una búsqueda que nunca rinde frutos, porque este individuo nunca saldrá a la luz mientras estés tras él.
Es por eso que hay que usar la gran trampa, o sino estarás toda tu vida en la misma dinámica. Y no querrás pasar toda tu vida sin un tema. Todos tenemos algo que decir en algún momento y si no tienes nada que decir, desaparecerías. Es el miedo latente en cualquier individuo.
Es por eso que debes tranquilizarte y sentarte es tu lugar favorito, hacer cualquier otra cosa y el tema se aburrirá de estar escondido, saldrá a la luz y lo podrás atrapar. Es fácil, los temas son buenos para esconderse, pero no son muy ágiles. Una vez que los encuentras, difícilmente se te irán.

Feelings in the past, something like that in the present

Tu día empieza, te duele el alma.
Aún oyes todas sus tiernas palabras
Cuando ella ya no te necesita.

Se despierta, se maquilla.
Se toma su tiempo y no cree que tenga que darse prisa,
Ya no te necesita.


La deseas, la necesitas.
Y sin embargo no le crees
Cuando dice que su amor ha muerto, crees que te necesita.

Te quedas en casa, ella sale.
Dice que hace tiempo conoció a alguien pero que ahora
Se ha ido, ya no le necesita.

Tu día empieza, te duele el alma.
Llegará un momento en que todo lo que ella dijo llenará tu cabeza,
No la olvidarás.

Y no ves nada en sus ojos,
Ninguna señal de amor tras las lágrimas derramadas por nadie.
Un amor que debía haber durado años.

(Lennon / McCartney)

Cuando uno dice que llegó, pero realmente se fue

Cierra tus ojos y te besaré.
Mañana te extrañaré.
Recuerda que siempre te seré fiel.

Y cuando yo esté lejos,
escribiré a casa todos los días,
y te enviaré todo mi amor.

Pretenderé que estoy besando,
los labios que me estoy perdiendo.
Y espero que todos mis sueños se vuelvan realidad.

Y cuando yo esté lejos,
escribiré a casa todos los días,
y te enviaré todo mi amor.

Todo mi amor te enviaré.
Todo mi amor, querida, te seré fiel.

(Lennon / McCartney)

El misterio de las canicas en los edificios

Un día nuestro personaje, tratando de lavar su yunque para hacer sus figuras de metal en el lavaplatos, lo dejó caer haciendo un gran alboroto de ruidos secos y pesados, y un movimiento en el departamento como si fuera un sismo vibrante; aparte de lograr hacer un orificio en la cerámica. Al asomarse por este nuevo mundo que se abría a sus ojos (esos ojos especiales capaces de observar y ver) encontró la respuesta a aquel problema que lo aquejaba durante aquellas veladas nocturnas encima de su cama. El gerente del Holding Internacional de Fábricas Ilegales de Canicas en Entrepisos salió a recibirlo muy enojado, por poco el yunque mata a dos de sus empleados.
Nuestro personaje, sin chistar, logró exigir lo que era obvio y colocar al gerente en su lugar diciendo: "¿Por qué, cuando compré el departamento, no me dieron el envase de canicas que tienen los demás vecinos y que se les cae o las echan a rodar durante las noches?"

¿Qué te atrae?

En una de las grandes aventuras rutinarias de nuestro personaje, un día se topó con algo que le abrió una puerta. Al abrir y escuchar el chirrido de los goznes que lo molestaron de sobremanera; los vértices, figuras onduladas, hendiduras y pequeños cerritos que jugaban de forma espectacular con la luz que emanaba de aquel carro prepotente imparable, lo enamoraron de una forma muy particular. No es ese enamoramiento de poseer, es un enamoramiento del que habla el lenguaje de unos pocos, de aquellos que tienen otra conexión con el mundo, de aquellos que tienen otros ojos para observar, de aquellos que pueden reírse y burlarse con gran derecho del resto, porque sólo ellos han aprendido a apreciar las bellezas y los manjares visuales para los que muchos están ciegos.
Ella se dio cuenta, pero no entendió. También era ciega.

Quiero volver a ver el séptimo

Si vuelvo a vivir ese pasaje que se hace real, ayúdame para que se convierta en un recuerdo menos doloroso.

You know if you break my heart I'll go, but I'll be back again.

Sin mucho que hacer, un personaje observa el cielo artificial.
Y al darse cuenta que no puede desafiar a la gravedad, deja caer lo que le sobra.
El personaje se ha convertido en un individuo despojado, asi es que no le importa.
Recostado su cabeza no deja de pensar.
Repentinamente, como despertado de un profundo sueño, se da cuenta que todo no dura para siempre, lo que lo lleva a pensar que aquel cielo artificial también dejará de existir algún día.
Al percatarse de esta revelación, sin desesperación alguna, corre a comprar un paraguas, para las noches de invierno que lo molestarán cuando al cielo de verdad le de por molestarlo.
Al tener el objeto en sus manos, piensa que ha hecho el peor negocio de su vida...
El paraguas también pasará.

Feliz Año Nuevo

La palabra que nunca, la palabra que jamás; da el pie para no hacer bailes de alegría, demostrar ritos depresivos, antes - ojo antes - que todo haya llegado a su fin.

Ajeno

Como una vía impuesta, con y sin ganas de caminar por allí.
Miles de mundos pasan a mi alrededor: serios, tristes, alegres, preocupados; van bailando su propia danza. Un, dos, un, dos, blah!, un, dos, blah! Algunos las comparten... entre ellos.
No importa, estoy inmune al resto del mundo, una extraña inyección, algo así como un chaleco antibalas.
La angustia... Dios! la angustia ataca mi estómago, haciendo un cruel juego de vaivén con mi garganta.
Ignoro, pero tampoco me concentro. Ignoro pero estoy atento. Incluso lo disfruto.
El que manda es parecido a una imagen de un metro pasando mientras uno observa del vagón que va hacia el otro lado. Imágenes, sobresaturación de imágenes. Extraño. Irritaría a cualquiera. Yo estoy calmo.
Esa calma...
La calma pacífica de un león antes de atacar...
La calma adrenalínica de un deportista entes de empezar...
La calma ansiosa de un niño antes de recibir su regalo...
La calma angustiosa de un ser antes del llanto...
Ignoro, me concentro... y aún así no proceso, no ignoro, no me concentro.
Es un limbo... un purgatorio.
Estoy ajeno.

El Proceso como la canción pero diferente

Nace como idea, un relámpago, una especie de cortocircuito que te deja una imagen y un ansia mental. Da lo mismo a qué se refiera tal hecho, el punto es que dicha ansia que provoca tal evento no dejará tranquilo a los otros pensamientos que viven en ese barrio. Como un vecino ruidoso.
Costará focalizarse en el "una y otra vez" y en el "ya sé hacerlo lo hago siempre es lo mio", hasta que ves una línea de partida, esa línea esperada por horas, días, meses (si fueran más de un año, pobre de ti, te compadezco). Como cuando enciendes un motor, se escucha el sonido del trabajo, no el físico, sino un sonido parecido al que hace la cabeza cuando estás durmiendo, sólo que ahora el mundo conocido comienza a desvanecerse y todo se reduce a un deleite de espacio en blanco donde habitan esa creatura y tú.
Con todos los sentidos colocados en cada millonésimo punto del futuro resultado, en aquél lugar donde no escuchas nada y no quieres tener contacto alguno con nadie más, en ese punto delicado y débil que haría que cualquier brusco sonido o movimiento te depertara de un sueño maravilloso pero que no recuerdas, se prepara la vida de una no vida, una no vida que dará vida a otros, pero no tanto como a ti mismo. Ahora entiendo a qué se refieren con el switch, no es escape.

La Naturaleza de lo Ambigüamente Inevitable

El esfuerzo muchas veces no tiene un límite.
Puedes ver en algún momento su cima, pero se pierde en el infinito de todas formas.
Nunca llegarás a ganarle... tiene una personalidad arrivista detestada por muchos...

Llega un momento en que sueñas con el triunfo, y crees que lo has logrado, ha sido un largo proceso, pero sabes que en un rincón perdido, entre pasillos con escaleras que suben, más pasillos tortuosos con ventanales que dan a un patio techado con vidrio, se encuentra incada la segura inseguridad de que algo detonará. Intuición.

Inevitable es la explosión de aquella bomba. Sin embargo en ese punto de vista existe la inmortalidad y de las cenizas vuelve a aparecer el gastado cliché del Fénix para volver a comenzar.

El esfuerzo no tiene un límite.
Puedes ver en algún momento su cima, pero se pierde en el infinito de todas formas.
Igualmente puedes competir con él... su personalidad arrivista, detestada por muchos, llega a ceder cuando llegas a conocerle...

Llega un momento en que sueñas con el triunfo, y crees que lo has logrado, ha sido un largo proceso, y sabes que en un rincón perdido, entre pasillos con escaleras que suben, más pasillos tortuosos con ventanales que dan a un patio techado con vidrio, se encuentra sollozando la segura inseguridad, olvidada pero buscando una salida. Ambigüa seguridad.

Llueven balas, ni siquiera son balas, pequeños postones rebotan. Sin embargo en ese punto de vista existe la inmortalidad y una pequeña aura nos protege. Del pequeño pandemonio vuelve a aparecer el gastado cliché del Fénix para volver a comenzar.

El esfuerzo no tiene un límite.

Love, Love, Love

- What do they say?

- That you can lose yourself.... Everything.... All boundaries.... All time.
That two bodies can become so mixed up, that you don't know who's who or what's what.... And just when the sweet confusion is so intense you think you're gonna die... you kind of do.... Leaving you alone in your separate body, but the one you love is still there.... That's a miracle. You can go to heaven and come back alive.... You can go back anytime you want with.... the one you love.

- And you want to experience that?

- Yes, please.

- So do I.

El Almuerzo (Cortázar)

No sin trabajo un cronopio llegó a establecer un termómetro de vidas. Algo entre termómetro y topómetro, entre fichero y curriculum vitae.
Por ejemplo, el cronopio en su casa recibía a un fama, una esperanza y un profesor de lenguas. Aplicando sus descubrimientos estableció que el fama era infra-vida, la esperanza para-vida, y el profesor de lenguas inter-vida. En cuanto al cronopio mismo, se consideraba ligeramente super-vida, pero más por poesía que por verdad. A la hora del almuerzo este cronopio gozaba en oír hablar a sus contertulios, porque todos creían estar refiriéndose a las mismas cosas y no era así. La inter-vida manejaba abstracciones tales como espíritu y conciencia, que la para-vida escuchaba como quien oye llover tarea delicada. Por supuesto la infra-vida pedía a cada instante el queso rallado, y la super-vida trinchaba el pollo en cuarenta y dos movimientos, método Stanley-Fitzsmmons. A los postres las vidas se saludaban y se iban a sus ocupaciones, y en la mesa quedaban solamente pedacitos sueltos de la muerte.

Para leer en forma interrogativa (Cortázar)

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caìda la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn
habìa que tirarlos
habìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez.

Enrique V. Acto 4. Escena III

Este es el día de San Crispín.

El que sobreviva a este día y vuelva sano y salvo a su casa,

se izará sobre las puntas de los pies cuando se mencione esta fecha,

y se crecerá por encima de sí mismo al oír el nombre de San Crispín.

El que sobreviva a este día y llegue a la vejez,

cada año, en la víspera de esta fiesta, invitará a sus amigos

y les dirá: "Mañana es San Crispín".

Entonces se subirá las mangas y, al mostrar sus cicatrices, dirá:

"Recibí estas heridas el día de San Crispín".

Los ancianos olvidan, pero incluso quien lo haya olvidado todo,

recordará aún las proezas que llevará a cabo hoy.

Y nuestros nombres serán para todos tan familiares

como los nombres de sus parientes,

y serán recordados con copas rebosantes de vino:

el rey Enrique, Bedford y Exeter, Warwick y Talbot,

Salisbury y Gloucester.

Esta historia la enseñará un buen hombre a su hijo,

y desde este día hasta el fin del mundo

la fiesta de San Crispín nunca llegará

sin que a ella vaya asociado nuestro recuerdo,

el recuerdo de nuestro pequeño ejército,

de nuestro pequeño y feliz ejército, de nuestra banda de hermanos.

Porque quien vierta hoy su sangre conmigo será mi hermano;

por muy vil que sea, esta jornada ennoblecerá su condición.

Y los caballeros que permanecen ahora en el lecho de Inglaterra,

se considerarán malditos por no estar aquí,

y será humillada su nobleza cuando escuchen hablar

a uno de los que haya combatido por nosotros

el día de San Crispín.

"(I)Vi (II)veni (III)veniversum (IV)vivus (V)vici"

La necesidad de Expresar

La libertad...
Aunque el alma se haya liberado, la necesidad de expresar sigue allí...
Es por eso que regresa a buscar a su amigo oráculo y a su reflejo en el espejo...
Porque la felicidad y la tristeza son sentimentos que nacen para salir a la superficie
y si se mantienen adentro, la libertad se pierde en el camino.
Ya no es una bestia salvaje que está encerrada, pero al igual que un animal salvaje suelto por los parajes de la vida, expresa la fuerza de sentirse al fin en el ambiente en el que siempre debió estar.
La libertad, así como la felicidad no es totalitaria, y es allí donde nace un equilibrio, como el final del arcoiris, un lugar donde aparece otra vez el lápiz y el papel.
La libertad...

El Alma Encerrada

se ha librado de su carcelero.

Un ángel ha llegado y ha traído

algo más que una llave para su celda.

Cáscara y alma se regocijan de sentir

lo que nunca en su vida han sentido.

¿Estoy seguro?

nunca en mi vida lo había estado tanto.

Hasta aquí llegan los desesperados cuentos

del Alma Escritora Encerrada,

ahora es libre, hay más alma que carne cruda.

El oráculo llamado lápiz ha firmado estos espejos

por última vez.

Poema (Cortazar)

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de luz,
te discuto cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua considera al agua, y los leones,
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, al borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería del museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Mensajes secretos

Como aquel guiño,

como aquella respiración nerviosa,

como aquella palabra que se queda trabada en la garganta,

como aquella mirada cruzada que forma un puente,

en donde miles de soldaditos cruzan para una

batalla campal, y el objetivo son justamente

los sentimientos y el corazón.

Como aquella conexión de energías,

que te transforman en adivino

porque sabes lo que siente, sabes lo que piensa.

Y sabes que piensa algo pero no te lo dice.

Paraderos fantasmas que son desechables,

y conforman un todo de un hermoso pasado,

un hermoso pasado que ha generado un hermoso presente.

Mensajes secretos, pero no tan secretos,

porque el decodificador sólo lo tiene un receptor.

El que te conoce con sólo mirarte.

No me des Tregua (Cortázar)

No me des tregua,

no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex,
desespérame.

Final de un trazo

Has llegado a un tramo

donde el camino te invita a mirar hacia atrás.

A darte cuenta que ya no eres la persona

que pensabas que eras.

Has cambiado y ese tramo te ha enseñado.

Ya no sabes quién eres,

debes descubrirlo otra vez.

Como cuando cometes un error

y debes comenzar de nuevo.

Sólo que esta vez no has cometido errores,

todo lo contrario, el camino te alienta,

porque sabes que vas bien, estás entero.

Aquellos arrebatos de rabia se han transformado

solo en líneas de un párrafo sin importancia.

Ahora hay algo mucho más importante,

algo más grande.

Como una gran ola que se lleva todo a su paso,

pero no destruye, sino une.

Y elimina a todos aquellos parásitos

que sólo molestan y que se transforman en

malditos quistes.

Sólo ha quedado tu escencia, aquella escencia de un alma

que ya no está encerrada, sino es libre.

Ya no es una bestia furiosa.

Es un ser salvaje que corre con toda libertad.

Y por el momento su corazón pareciese que va a estallar.

Has marcado el "chekpoint" del camino.

Este final es el comienzo.

Triste Maravilla

Días de luces e ilusiones.

El despegue es increíble y el viaje maravilloso.

Se siente la vida misma al cien por ciento y te haces mejor persona.

Descubres cosas en ti que nunca pensaste que habían dentro de esa cáscara,

bajo esas mil y una malditas máscaras que el resto te obliga a poner.

La dicha misma ha tocado tu puerta, eres quien eres y da lo mismo.

Eres feliz así.

El problema es el aterrizaje. Para algunos no es tan grave.
Para otros, el tren de aterrizaje no sirve, viéndonos obligados a pegarnos un porrazo.
El porrazo de los tontos, el porrazo de quienes creen que su vida está en los cielos.
No se recuerda el viejo dicho "todo lo que sube debe bajar".
Y la ceguera nos juega una mala pasada.

El porrazo nos deja con heridas, y duelen mucho.
Y lo que más arde, como sal en una herida abierta, es darnos cuenta que todo ese lapsus
ha sido un sueño de Tristes Maravillas.

El Despojo

Rabia

Angustia.

Impaciencia.

Ambigüedad.

Sentimientos que aparecen cuando llegamos a un lugar

donde el camino se divide en dos.

Ves la bifurcación a lo lejos, cada paso

trata de apurarse con impaciencia

y a la vez trata de retrasarse a causa de la angustia.

El sentimiento de ambigüedad, esa cosa extraña de no saber

cuál será tu alternativa (y la de otros) hace aparecer

otro sentimiento tan básico como lo es la rabia.

Celos.

Avaricia.

Sentimientos que aparecen cuando creemos que nos van

a despojar de algo, o de alguien.

Los celos son la sombra de la avaricia.

Difícil es abnegarse cuando deseamos.

Y se vuelve a la angustia.

Destino

Hay veces que las cosas se nos dan de determinada manera.

Lo increíble es que esas cosas se dan en el momento justo en que deberían pasar.

Hay preguntas sin respuestas aún.

Pero las coincidencias se encargarán de quitar ese velo.

Así nos daremos cuenta cuál es nuestro camino.

Un camino que lleva nuestro nombre.

Un camino que nos cuesta entender

porque sus piedras a veces nos hacen desviarnos,

o aparecen rocas muy complicadas de superar.

De todas formas, de alguna manera, el camino principal nos atrae.

Aquel camino que bautizamos como

destino.

Interwined

The crystal is the heart of the blade.

The heart is the crystal of the Jedi.

The Jedi is the crystal of the Force.

The Force is the blade of the heart.

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El cristal es el corazón de la espada.

El corazón es el cristal del Jedi.

El Jedi es el cristal de la Fuerza.

La Fuerza es la espada del corazón.

All are intertwined.
The crystal, The blade, The Jedi.
You are one.
____________________________

Todos están conectados.
El cristal, la espada, el Jedi.
Eres uno.